Der Hirte am Tor

Polly ist vor der Sonne wach, denn Berta hat ihr ein Schauspiel versprochen. Sie warten auf der Mauer über dem alten Tor, während der Himmel von Tinte zu Perlmutt wechselt. Dann hört Polly es, bevor sie es sieht, einen Fluss aus kleinen Glocken, und um die Ecke kommt eine Schafherde, die durch das enge Tor strömt wie Wolle, die man aus einem Krug gießt.

Hinter der Herde geht ein Hirte mit einem Holzstab und einem Strohhut, so unbeeilt wie die Berge selbst. Neben ihm trottet ein riesiger weißer Mastín mit freundlichen, ernsten Augen und einem Bellen, das er sich für besondere Gelegenheiten aufhebt. Die Schafe kennen den Weg besser als jeder andere. Sie gehen diese Gassen im Morgengrauen entlang, seit lange bevor jemand daran dachte, sie zu fotografieren.

Polly fliegt hinunter und fragt höflich, ob sie mitkommen darf. Der Mastín betrachtet sie, wie ein Berg eine Schneeflocke betrachtet, und gibt dann das kleinste Nicken. Also reitet sie mit ihnen den Morgen die Hänge hinauf, vorbei an den letzten Häusern, vorbei am langen Schatten der Mauer, hinaus dorthin, wo das Gras auf den hohen Wiesen über der Schlucht noch sein Grün hält.

Sie verbringen den Tag dort oben, Schafe rupfen Gras, der Mastín döst mit einem offenen Auge, die Glocken machen ihre träge Musik. Als die Hitze gegen Abend weicher wird, wendet sich der ganze Zug heimwärts, und Polly reitet auf dem wolligen Rücken des Leitschafs zurück in die Stadt und fühlt sich für eine ausgezeichnete halbe Stunde wie ein Teil der Herde.