Die Stadt im Arm des Flusses

Polly folgt dem Fluss nach Norden, durch trockene Hügel, in denen das Sommergras die Farbe von Brotkruste angenommen hat. Das Wasser schwingt nach links, dann nach rechts und schneidet eine tiefe grüne Rinne in den Fels. Dann macht es eine letzte, träge Schleife, und in dieser Schleife steht eine Stadt. Rosafarbene Häuser klettern in Reihen den Hang hinauf, an den Stein gelehnt wie Bücher in einem Regal.

Das ist Albarracín, und hier leben etwa tausend Menschen, weniger als in einer einzigen Straße einer großen Stadt. Die Häuser sind in sanftem Rosa und Rostrot verputzt, und ihre Holzbalkone lehnen sich über die Gassen, als würden sie lauschen. Über den höchsten Dächern klettert eine Steinmauer den kahlen Grat hinauf und klettert immer weiter, weit über den Punkt hinaus, an dem jede vernünftige Mauer aufhören würde.

Polly gleitet über die Dächer und lässt sich auf dem kleinen Hauptplatz nieder, gerade als das Licht golden wird. Der Platz ist kaum größer als ein Wohnzimmer. In einer Ecke murmelt ein Brunnen vor sich hin. Aus einer offenen Tür kommt der Duft von frischem Brot, und von irgendwo weiter oben klingt eine Schafsglocke herüber, ein Klang, den diese Berge seit Jahrhunderten kennen.

Sie setzt sich auf den Rand des Brunnens und lässt den Abend ankommen. Eine nach der anderen gehen die Lampen an, und die rosafarbenen Mauern nehmen die Farbe von Glut an. Morgen warten Gassen zum Erkunden und diese unmögliche Mauer voller Fragen. Heute Abend gibt es nur den Brunnen, den Brotduft und eine Stadt, die im Arm des Flusses sanft einschläft.