El caballero y el ciervo

El viento fue lo primero en despertar al cuarto día. Allá arriba, en Sítio, el pueblo encaramado en el acantilado, barría la ancha plaza de piedra y empujaba de lado a las gaviotas que intentaban posarse. Polly cruzó la plaza dando saltitos, con las plumas bien pegadas al cuerpo. Aquella mañana se movía como una diminuta vela gris que se inclinaba contra las ráfagas.

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En el borde del acantilado encontró una capilla tan pequeña que apenas cabrían en ella una docena de visitantes. Por dentro, todas las paredes estaban cubiertas de azulejos pintados, escenas azules sobre fondo blanco, que subían desde el suelo hasta el techo abovedado. El aire era fresco y estaba completamente quieto. Polly caminó despacio sobre el suelo de baldosas lisas y sintió cómo el viento desaparecía a sus espaldas.

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Los azulejos contaban una historia de más de ochocientos años. Una mañana de niebla, un jinete perseguía a un ciervo por ese mismo borde del acantilado. El ciervo saltó hacia la bruma blanca, y el suelo, sencillamente, se acabó. En el último instante posible, el caballo del jinete se detuvo en seco, con los cascos justo al filo de la roca, y así se salvó. La pequeña capilla se levantó para recordar aquella mañana, en el lugar exacto donde la tierra se termina.

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De nuevo afuera, cerca del faro, Polly se posó sobre una alta estatua de piedra. Tenía cabeza de ciervo y sostenía una tabla de surf bajo un brazo, como si la vieja leyenda y el valor de hoy cargaran la misma tabla. Bajo la estatua, el oleaje había vuelto a crecer, y los estruendos llegaban ahora en series lentas y constantes.

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