Llegan los surfistas

Al quinto día los gigantes enviaron su invitación, y los surfistas respondieron. Durante toda la mañana, camiones y remolques subieron por el estrecho camino del acantilado, cargados de motos de agua y tablas de surf distintas a cualquiera que Polly hubiera visto, largas, angostas y pesadas, con forma de flechas hechas para el agua. Perros entusiasmados trotaban junto a las ruedas, y las gaviotas volaban en círculos allá arriba, difundiendo la noticia por toda la costa.

Dentro del viejo fuerte, bajo el farol rojo, hay una sala donde cuelgan tablas de surf famosas sobre los muros de piedra. Cada tabla montó alguna vez a un gigante aquí. Algunas están agrietadas o partidas limpiamente en dos, y aun así cuelgan allí, quizás precisamente por eso. Polly saltó despacio de tabla en tabla, leyendo los muros del mismo modo en que había leído los azulejos de la capilla. Era la misma clase de historia, contada con tablas en vez de pintura.

Por la tarde, todos se reunieron a estudiar el mar. A lo largo del muro del fuerte se sentaba una fila silenciosa de aves marinas, ala contra ala, y al final de la fila estaba el viejo albatros con su catalejo. Nadie hablaba. Abajo, el mar rodaba en líneas largas, lentas y pesadas, y cada línea decía lo mismo. Mañana.

Esa noche Polly no voló a ningún lado. Estaba exactamente donde quería estar. Se apretó contra el metal rojo y tibio del farol, escuchó el retumbar profundo del oleaje que crecía, y durmió a ratos breves y emocionados, como se duerme la noche antes de algo inmenso.